Идут к нам новые монголы,

Не узкоглазые отнюдь,

Не с диким криком в Диком поле,

Но тот же нрав, и та же суть.

Все отравлять словесным ядом,

Топтать знамена и гербы,

Переиначйвать прикладом

Инакомыслящие лбы.

Срывать исконные иконы

И насаждать своих богов,

И бесновато жаждать крови,

И звать в помощники врагов.

А мы по вотчинам кротовым

Сидим и молча ждем беды,

И потихоньку дань готовим

Для новоявленной орды.

Вновь наши смуты и расколы

Отбросят нас на триста лет...

И нету Дмитрия Донского,

И Куликова поля нет.

Из каких же бесовских болот,

Из какого же мерзкого смрада

Появился, окреп и ползет

Этот гнилостный вирус распада?

Словно черная злая дыра

Поглощает всё новые страны,

Распадаемся на хутора,

Ведь на хуторе легче быть паном.

А.Ковтун